Viajar es siempre alejarse / Travelling is always moving away

Viajar es siempre alejarse

alejarse de los gestos

las palabras las caricias

alejarse un poco de la vida

para acercarse a ella

en el camino

en las nuevas caras

en los trazos descubiertos

del mundo y de la vida

en la película continua

que pasa ante nuestros ojos

todo adquiere ritmo y cadencia

todo nos lleva de la mano

a ese lugar lejano

mientras

nuestra vida

cada pedazo de ella

va fundiéndose poco a poco

con la rápida película

tenemos tiempo

de rescatar viejos rencores

y de deshilar amores

y pasiones olvidadas

al fin encontramos el tiempo para abrazar

brillos de cotidianeidad

que se pierden día a día

como suaves murmullos

si miramos el bosque

el abismo del cielo

o al interminable mar

tomamos de pronto

el valor de descifrarnos

nos maldecimos nos lloramos

nos gritamos y nos hablamos bajito

y por fin nos reencontramos

volvemos de la mirada fija

a la tranquilidad

después del viaje interior

del tan postergado viaje

viajar es siempre acercarse.

Imagen de Martin Sojka.

 

Travelling is always moving away

moving away from gestures

words, caresses

moving away from life

to get closer to it

on the road

on the new faces

on the discovered strokes

of the world and life

in the continuous movie

that passes before our eyes

everything acquires its rhythm and cadence

everything takes us by the hand

to that faraway place

whilst

our life

each piece of it

it melts little by little

with the fast movie

we have time

to rescue ourselves from old grudges

to disentangle loves

and forgotten passions

at the end we find the time to embrace

the light hidden in the routine

that gets lost every day

like soft whispering

if we look at the forest

the abyss in the sky

or the neverending sea

we suddenly have

the courage to decipher

we swear and cry

we scream and whisper

as we find ourselves again

we come back from the quiet staring

to tranquility

after the inner voyage

after the so postponed voyage

travelling is always getting closer.

Poema y traduccion de Guillermina.

Poem and translation by Guillermina

Quedarse así nomás / Just staying

Quedarse así nomás

sin importar lo que dice la geografía

quedarse en el olor a tortilla

en el sabor a maíz

en el olor a hierba

quedarse así nomás

contra el océano indecente

contra el mar obsceno

infatigable en su ir y venir ocioso

quedarse allá

a pesar del grito

que quiere llenar el espacio

quedarse en otro olor  

en otra tierra

quedarse con todo y sentidos

a pesar de su labor quisquillosa

y puntual en nuevos vientos

quedarse así nomás.

Autor(@) desconocid(@). Imagen tomada de aquí.

 

Just staying

no matter what geography says

staying in the smell of tortilla

in the flavour of corn

in the smell of herb

just staying

against the indecent ocean

against the obscene sea

restless in its idle coming and going

staying over there

despite the scream

that wants to fill the space

staying in another smell

in another land

staying with all the senses

despite its picky and punctual

labor in new winds

just staying.

Traducción de la autora. 

The authoress' translation.

El cielo no estará más ahí / The sky will no longer be there

el cielo

es ahora la angustia

es el miedo es el espacio

a punto de ser cubierto

es la expectativa

la víspera del horror

el cielo no estará mas ahí

será la muerte que vuela

el horror que vuela

las nubes de humo

matándonos

y el cielo

no estará mas ahí

el cielo

será ayer

y los ojos con lágrimas

miraran nuestra muerte

el cielo

no estará mas ahí

y aún cuando nuestros ojos lo miren

miraran hacia otro lugar

nuestros ojos

miraran al corazón

a nuestros miedos y horrores

profundo en el alma

profundo en nosotros mismos

el cielo

no estará mas ahí

y por muchos años el cielo

nos hará llorar.

Imagen de Eckenheimer.

The sky will no longer be there

the sky

is now the anguish

is the fear is the space

about to be discovered

is the expectation

the horror’s eve

the sky will no longer be there

will be the flying dead

the flying terror

the clouds of smoke

killing us

and the sky

will no longer be there

the sky

will be yesterday

and the eyes with tears

will see our death

the sky

will no longer be there

and even if our eyes can see it

they will be looking somewhere else

our eyes

will look at our hearts

at our fears and horrors

deep into our souls

deep into ourselves

the sky

will no longer be there

and for many years the sky

will make us cry.

Traducción de la autora. 

The authoress' translation. 

Me voy en la noche / Going away tonight

Me voy en la noche

tras de ti

a donde tus bosques y ríos

a ver tus estrellas

a grabarme la huella del paso que das

a rodearte bailando

a aprenderme tus ojos

a acariciar tu mano que escribe

a dormir a dormir

Me voy en la noche

muy lejos de aquí

a tus montañas

a tu amanecer y tu crepúsculo

a beberme tu lluvia

a tatuar el vapor de tus nubes

a recargar mi cabeza en tu hombro

y a atrapar con mis alas

lo que tu corazón libera

Me voy en la noche

a la tierra de nadie

me voy en la noche

para toda la vida

me voy en la noche

en la noche me voy.

Imagen de Alastair Magnaldo.

 Going away tonight

behind you

to where your forests and rivers

to see your stars

to get the print of your footsteps

to surround you with my dance

to memorize your eyes

to caress your writing hand

to sleep to sleep

Going away tonight

very faraway from here

to your mountains

to see your dawn and your sunset

to drink your rainfall

to get tattooed the mist of your clouds

to lay my head on your shoulder

and to catch with my wings

whatever your heart may release

Going away tonight

to nobody’s land

going away tonight

for the rest of my life

going away tonight

tonight I am going away.

Traducción de la autora

The authoress' translation.

Grillo / Cricket

Cuando vengas tráeme un grillo. Me hace falta un grillo que me cuente de la jovialidad del sol y la humedad. Un grillo que me ayude a contar las horas en esta eterna noche invernal. Un grillo que alimente mis recuerdos neotropicales. Por favor, tráeme un grillo que lo necesito.

Imagen de Jochem van Wetten (¿?) tomada de aquí.

When you come bring me a cricket. I need a cricket to tell me about the sunshine joy and the humidity. A cricket that helps me through this neverending winter night. A 
cricket that feeds my neotropical memories. Please, bring me a cricket. I need it.

Traducción de la autora.

The authoress´translation.

Fotografía de Itzel Tamayo.

Iré a dormir después / I will go to sleep later

de la palabra

del gesto

del viento

dormiré después

de sentir el cuerpo tibio alrededor

dormiré después

del grito

del canto

dormiré

después

de haber corrido

de haber volado

de haber gritado por ti

de haberlo hecho por mí

dormiré

después

no antes de que se apague la luz

las miles de luces de una ciudad

las luces del cielo atrás del azul

después de la fábula

del viento de arena

del diablo y de dios

después de todo el tiempo

que me queda

dormiré

            después

aún cuando las estrellas cuelguen

y sean un muro de niebla

dormiré

después

después de mi río rojo hacia el mar

del aliento de metal

dormiré después

de que las estrellas me hablen

del tiempo que se acelera

y me cuenten la historia

que vuelve a empezar

dormiré

después

cuando el péndulo ya no cambie

después del silencio

de mi entrega a los ángeles

dormiré

después

y aún tendré tiempo

y sin decir una palabra

sobre el dulce camino del sol

iré a dormir después.

Imagen de Nuclear Seasons.

I will go to sleep later

after the word

the gesture

the wind

will sleep later

after feeling the warm body surrounding me

will sleep later

after the scream

after the song

will sleep

                 later

after running

after flying

after screaming for you

after having done it for me

will sleep

                later

not before the light is off

the thousand lights in the city

the lights in the sky behind the blue

not before the fable

the sand wind

the evil and god

after all this time

that I have left

will sleep

              later

and even when the stars are hanging

and they are a wall of mist

will sleep

             later

after my red river to the sea

after the metal breath

will sleep later

after the stars tell me about

the accelerating time

and the story

that starts over again

will sleep

              later

when the pendulum does not changes

after the silence

after my surrender before the angels

will sleep

             later

and I will have time

and without saying a word

across the sun´s sweet pathway

I will go to sleep later.

Traducción de la autora.

The authoress´translation.

Curriculum / Curriculum

De/By Wislawa Szymborska

What must you do?
You must submit an application
and enclose a Curriculum Vitae.
Regardless of how long your life is,
the Curriculum Vitae should be short.
Be concise, select facts.
Change landscape into addresses and
vague memories into fixed dates.
Of all your loves, mention only the marital,
and of the children, only those who were born.
It is more important who knows you
than whom you know.
Travels - only if abroad.
Affiliations - to what not why.
Awards - but not for what.
Write as if you never talked with yourself,
as if you looked at yourself from afar.
Omit dogs, cats and birds,
mementos, friends, dreams.
State price rather than value,
title rather than content.
Shoe size, not where one is going;
the one you are supposed to be.
Enclose a photo with one ear showing.
What counts is its shape, not what it hears.
What does it hear?
The clatter of machinery that shreds paper.

Autor(a) de la imagen desconocido.

¿Qué se necesita?

Llenar la solicitud

y añadir un Curriculum Vitae.

Corta o larga la vida,

su compendio debe ser breve.

Concisión y selectividad resultan obligatorias.

Sustitución de paisajes por direcciones,

de trémulos recuerdos por fechas firmes.

De todos los amores solo los conyugales

y de todos los hijos nada más los que realmente nacieron.

Quién te conoce es más importante que a quién conoces.

Menciona viajes solo si a otros países.

Membresía en qué pero sin para qué.

Premio y distinciones pero sin los porqués.

Escribe como si nunca hubieras hablado contigo mismo

y siempre te esquivarás a ti mismo.

No digas nada acerca de tus perros, gatos y pájaros,

recuerdos invaluables, amigos, sueños.

El precio antes que el valor, el título más que el contenido.

El número que calza antes que a dónde va

la persona que ellos suponen eres.

Añade una foto de credencial con una oreja expuesta.

Lo que importa es su forma, no lo que escucha.

¿Y que escucha?

Estruendo de aparatos que reducen

todo el papel a pulpa.

Tu cariño de agua

es lo que extraño

han pasado quinientos años

y sigo buscando

ya no sé si te extraño a ti

o extraño tener un cariño de agua

de cualquier manera algo húmedo

me está haciendo mucha falta

dicen que todos los caminos llevan a Roma

yo sólo pido encontrar un camino

que me lleve a tu agua

porque estar en el agua no es flotar es volar

es cambiar la gravedad por la libertad

extraño tu abrazo húmedo y salado

que como agua marina cubre

cada parte de este cuerpo que extraña

tu sensualidad intangible que escurría

que erosionaba

tu cariño de agua es lo que extraño

después de todo he de regresar al mar

porque todos los caminos llevan al mar

y todos mis caminos me llevan a ti

porque un cariño de agua

es lo que extraño.

después de todo he de regresar al mar

porque todos los caminos llevan al mar

y todos mis caminos me llevan a ti

porque un cariño de agua

es lo que extraño.

Fuente original.

El día que la tierra

Dicen que ese cerro no siempre estuvo ahí, y dicen también que ha ido creciendo poco a poco a lo largo de los años. Ese cerro es el único que existe en muchos kilómetros a la redonda y su existencia tiene una explicación.

                Todo empezó cuando a ella le entró en la cabeza eso de caminar y caminar, cuando descubrió que la tierra podría ser recorrida hasta el cansancio, cuando descubrió que incluso el mismo camino podía ser recorrido todos los días y todos los días ofrecer algo nuevo. A ella le gustaba recorrer los caminos que como cicatrices tenía la tierra que le rodeaba, desde pequeña su mayor placer y en lo que invertía su tiempo y sus energías era en caminar por ahí. Regresaba a la hora que el cielo tiene el mismo color de la tierra oxidada, el rojo, antes de que llegara al negro profundo de la tierra húmeda. Ahí, cerca de la tierra transcurrió su niñez, ahí junto a ella pasó de la niñez a la adolescencia cuando un día volvió a su casa con las piernas escurridas de sangre, oculta por una fina capa de tierra, de polvo. También, muy cerca de ella, pasó de un salto al mundo sensual de los placeres corporales cuando un hilo de sangre escurrió a la tierra. Ese fue quizá el día decisivo, porque la tierra sintió el orgasmo como propio cuando un espasmo le fue transmitido.

                Fue entonces cuando la tierra se abandonó y empezó a creer que ella era la que había concebido. Después de darse cuenta que ella esperaba un hijo inició una etapa frenética de entrega y empezaron a aparecer árboles cargados de frutas, raíces jugosas, tubérculos suculentos, vegetales, flores y semillas aquí y allá. El bebé creció nutrido de delicias y alimentos prodigiosos.

Pero llegó el día y la tierra no sintió ningún dolor que le indicara que de sus entrañas algo iba a nacer. Su angustia le fue transmitida al cielo y este para tranquilizarla le dio de beber toda el agua que tenía. Corrieron hilos de agua que poco a poco se convirtieron en ríos recorriendo las cicatrices de la tierra. El bebé estaba a punto de nacer y la madre se encontró de repente perdida entre tanta tierra en movimiento, entre tanta tierra arrastrada por el agua. Y el bebé nació ahí y la tierra y el agua lo cubrieron. La lluvia dejó de caer del cielo, pues éste sintió que la tierra había parido.

Fuente original de la imagen.

El caracol y su tormenta

Y ahí estaba otra vez esa nube gris, rechoncha y enorme. Por los truenos que sonaban dentro de ella, era de esperarse que seguiría creciendo, como siempre. Crecería y crecería hasta convertirse en una nube negra que llenaría todo el espacio. El caracol ya estaba cansado. Siempre sucedía lo mismo.

De pronto, las gotas de agua comenzaron a caer, primero unas poquitas de esas chiquititas que uno apenas puede sentir. De hecho, había comenzado a llover poco tiempo antes, pero el caracol no se dio cuenta de tan pequeñas que eran las gotas. Lo único bueno de todo esto era que el caracol podía elegir el color de la sombrilla y entonces, en su corazón un brillo como de sol resplandecía. A veces pensaba que era lo único bueno en aquel mundo pequeño. Ahora las gotas cada vez se volvían más y más grandes y poco a poco se empezaba a formar aquella cortina de agua que una vez más lo llenaría todo.  

El caracol empezó a imaginarse de que color sería su nueva sombrilla, se imaginaba una sombrilla anaranjada, si, anaranjada. Nunca se había imaginado una así. Sería naranja con líneas de color morado y un azul muy intenso. Y el mango de la sombrilla, sería en forma de espiral y cada giro de la espiral estaría formada por otras espirales cada vez más pequeñas.  ¡Que divertido era todo esto!. Y mientras lo pensaba, la sombrilla se iba formando exactamente de la forma y los colores que él caracol se imaginaba. Ahora la sombrilla tendría puntos. Y cada vez que una gota tocará uno de ellos un sonido único sonaría, entonces la sombrilla debajo de aquella cortina de agua sería como una gran orquesta.

¡La música!. Que bueno era escuchar todos aquellos sonidos que caían del cielo, la lluvia no era más un evento aburrido y monótono, ahora era una fiesta de color, formas y sonidos. El caracol sonreía, el no se daba cuenta pero de su corazón de caracol salía un sonido como de arpas, de cientos de ellas.

            Lentamente, la nube comenzó a desaparecer y del cielo no cayeron más gotas. La sombrilla comenzó a desaparecer conforme las gotas del cielo dejaron de caer. Ahora en el centro de aquel mundo pequeño, solo había un gran lago que se había formado con todas las gotas de lluvia. 

El caracol estaba un poco triste, ya no llovía ni había sombrilla de colores, ni música, estaba él solo en su pequeño mundo. En este punto debo insistirles, este era un mundo pequeño de verdad, solo cabían un caracol, una tormenta o un lago y una sombrilla, nada más. Cada cierto tiempo se formaba, una vez más, aquella nube gris y rechoncha y la historia volvía a comenzar. El caracol podía imaginarse otra sombrilla, la que él quisiera, de colores, con música, sin música, alargada, puntiaguda, ancha, circular. El número de formas que la sombrilla podía tomar no tenía límite.

            Alrededor, existen muchos mundos pequeños, algunos con caracoles y tormentas, otros con grillos y ríos, otros con catarinas o con pequeñas aves invisibles a nuestros ojos. En ellos, en este momento, está ocurriendo una historia que volverá a empezar.

Fuente original