viernes, 31 de diciembre de 2010

Para olvidarlo

Para olvidarlo
repite su nombre
hasta que se te haga extraño

Recitarlo como un mínimo poema
epicentro del temblor de los otros
los superfluos

Empujar y empujar como un Sísifo condenado
la piedra de su nombre una y otra vez hasta mis labios

Repetirlo
como el leit motiv
con el que un loco anula al mundo
como un monje budista se borra a sí mismo
al repetir su mantra a las montañas
o como cualquier devoto reza
para que el peligro se vaya

Repetirlo como el rosal se obstina en sus rosas
como el pájaro insiste en su trino
obviando cualquier otra melodía

Repetirlo
con la persistencia rumorosa de las olas
que se deshacen en encajes
mientras roen la costa

repetir y repetir su nombre
hasta que al fin se borre
él o yo.


Autor(a).
Poema de Milko Jones, reproducido con permiso del autor.

lunes, 20 de diciembre de 2010

De separaciones


Entre quienes se aman se
producen
las mejores cercanías, y los
mayores abismos
 
Somos
un abismo de silencio
Como si entre los dos pasara
una bandada de ángeles
expulsados del paraíso

Somos labios
de una herida abierta
que ansía sin marcas cicatrizar
mientras se desangra
entre ellos
lenta y mansa
la eternidad

La muerte
                   es muerte
porque nos separa

 Fotografía de Tomohide Ikeya.

Poema de Milko Jones, reproducido con permiso del autor.

jueves, 16 de diciembre de 2010

Al alba



Ven
Haremos el amor al alba
A la hora en que se hacen los colores y el rocío
se fragua el olor del pan
 y el aroma del café despabila la ciudad

Ven
Haremos el amor al alba
como si aún soñáramos

Ven
Al roce de tu piel
Lámpara mágica
Se desplegará la aurora
los cambiantes tonos del mar
las alas de los pájaros y su algarabía

Ven
Haremos el amor al alba


Poema de Milko Jones, reproducido con permiso del autor.
 

miércoles, 8 de diciembre de 2010

Mi ventana no daba a un jardín

tenía el cielo
de donde cada día
llegaban las aves, las abejas
lluvias de estrellas y tus palabras

yo tenía infusiones, pócimas
semillas, agua fresca, flores

ahora las flores, el agua
las semillas, las infusiones
las pócimas y yo
estamos condenados
al ruido de la calle

el cielo se ha vuelto
el silencio más grande

respóndeme.


Fuente original de la fotografía.

martes, 30 de noviembre de 2010

Pequeñita


para acurrucarme en un rincón
y sentir que esta tristeza
no es tan grande

pequeñita para no llorar tanto
para extrañar menos
para sentirme menos sola

pequeñita para caminar mas
dentro de estas cuatro paredes
para encontrar hasta la más mínima razón
que se llevó mi alegría

pequeñita para encontrar el olvido
para hallar lo que perdí
donde quiera que esté.
 Fotografia de Joakim Kraemer.

viernes, 26 de noviembre de 2010

Recórreme

Yo querría haber sido la distancia
que tú hubieras tenido que salvar
para llegar al punto que soñabas.
Porque me imaginaba que ese punto
lo había conquistado con mi cuerpo.
Pero ignoraba si quizás sabrías
los caminos más cortos para hallarme,
las horas más propicias para emprender la marcha,
los sitios de refugio en horas de tormenta
y la paciencia exacta para seguir mis huellas.
Y es que llegar no es todo:
las horas de la marcha son también
el modo que tenemos de querernos.
Fotografía de Sabina Dimitriu.
Poema de Ybris

martes, 16 de noviembre de 2010

Exquisito

No parece posible vivir sin una búsqueda
constante de las cosas que nos faltan,
o que, al menos, así nos lo parecen.
Nunca estamos contentos con lo nuestro,
como si envejecieran al unísono
la piel y los ropajes.
Pero aún más laborioso es elegir
aquello que queremos,
pues cualquier elección supone mil renuncias.
Lo mismo que tomar la foto de un paisaje:
limitar la belleza ilimitada
con los marcos estrechos de una parte.
Al fin, lo que elegimos
nos parece exquisito en sus comienzos.
Sólo el tiempo termina convenciéndonos
de que lo que hemos elegido es
nada más una gota de un océano:
el mar de nuestro propio inconformismo.

Poema de Ybris

lunes, 1 de noviembre de 2010

Arena arena

encontró la fuerza
arena arena
se sorprendió a sí misma
arena se enamoró de la arena

arena se permitió
ser solamente arena
arena cerró los ojos
arena se olvidó de que el cielo observa
arena fue sólo arena

arena enséñame cómo
si la vida me pone la misma prueba
arena enséñame cómo
y si no me la pone
enséñame a ser arena arena

arena no sabía
de quien se iba a enamorar
y la vida le regaló una flor
blanca como la arena

arena ayúdame arena
a saber abrir los ojos
a dejarme llevar si la arena
me toca a mí también

arena ayúdame arena
ayúdame a ver la arena
arena ayúdame a ver
que la vida es mucho más

tu que siendo sólo arena
has enseñado a tantos
tu que encontraste lo que buscabas
arena enséñame a mí también

arena enséñame cómo
arena por lo que más quieras
arena dime cómo
ser simple y suave arena

arena arena
fue sólo arena
porque tuvo la fuerza
para ser arena
arena blanca
enamorada de la arena.
Fotografía de William Garnett (1954)

jueves, 28 de octubre de 2010

Beets are deadly serious

"The beet is the most intense of vegetables. The radish admittedly, is more feverish, but the fire of the radish is a cold fire, the fire of discontent not of passion. Tomatoes are lusty enough, yet there runs through tomatoes an undercurrent of frivolity. Beets are deadly serious"..."The beet is the melancholy vegetable, the one most willing to suffer. You can´t squeeze blood out of a turnip"...

Tom Robbins en "Jitterbug perfume"

miércoles, 20 de octubre de 2010

Combustible

corazón de pólvora
venas de pabilo
            vas quemando y quemándote vas
combustible
            corazón oxigenado
que no concibe la vida
sin la chispa sin la brasa
            sin combustible la vida
combustible
            que se consume a sí mismo
            que si no quema no vive
            y que si vive y no quema muere
combustible
tu paso es el sonido de la dinamita
tu voz el sonido del fuego
            tus vísceras tu sangre tu carne
            hierven arden se queman
combustible
            lo que hablas es fuego
            lo que provocas chispas
            lo que piensas oxígeno
tu sombra es humo
            combustible tu destino
            combustible tu vida
            combustible tu paso
            combustible tu muerte
            combustible tu memoria
            combustible tu recuerdo
combustible
            son brasas tu abrazo
            fuego tu elemento
            lava tus lágrimas
            un volcán tu temblor
            fuego tus palabras
            cenizas tu futuro

quema abraza consume
combustible corazón de pólvora.

viernes, 8 de octubre de 2010

Yo soy bonita

Yo soy bonita
Como white lilies coming alive
out of a Diego Rivera painting,
making me feel proud I am Mexican
And that my people have resiliency
like white lilies in my neighborhood
all year long, rain or shine,
they are vivas aunque solas,
they are alive even if they are loners
yo soy bonita

yes for being Mexican
the tradicional look
ojos tapatíos, pelo largo con mis trenzas
challenging 30-60-90 measurements
con un 36, 36, 40
making them belief i am a Cubana
and if I wanted to, I am Brazilian
gives those eyes enough room
to exoticize just for a lil’ bit
turn them on, gay or straight
I am perfect,
but I am not only body

and sometimes we, women forget
and they, men, forget
to see that my body is more than just a coca cola bottle
holds 130 pounds of body image drama
conscious loving for her people
still find curiosity to learn
handles family traumas,
encuentra amor pa’ su raza
find the time on a Sunday afternoon
to get downs with her congas
and this flow…

“yo le canto a la luna y al sol
yo les canto estilo dancehall
a mi me gusta la rima en español
po ke la cadera baila más sabroso

te tengo en mis pensamientos
como las nubes en el cielo
yo te rimo con mucho amor
pa ke no te olvides de mi bonbon”

Look deep into my eyes
And you see history
Footprints on the beach
whose length is beyond my years as a human,
beyond the date my mom gave birth to me
opened her legs wide on a sunshiny day
despite sanjo’s February rain showers
despite loosing a few babies before me
she still found love to see me
as her first beautiful child
I am ready to continue footprints
she had already stretched over the rio grande
she said forget the militarized Mexican border
I deserve a better future in el norte
She said yo soy bonita,
even when Mexico’s political system
didn’t see it in her interest

beyond the time Mexico was raped,
like all the women in my presence,
sisters, friends, my mother and aunties,
my cousins and nieces, and
like those brothers too
who have been violated of ego and pride
dignity and a sense of being…

beyond the rape and into the birth of this land,
this turtle island as my ancestors tell it
yo soy bonita, como los violados, los humanos, los sufridos
y los que sobreviven
because we have survived

there is a beauty in struggle
my wrinkles show you
how much I work, how much I cry
how much I laugh
show you that I know how to live life
live desperately like there was no tomorrow
make sure I still have a smile
because I have seen days where the sun don’t shine
so we pray and surrender to the creador
ask for forgiveness when all we want to do is shame ourselves
ask for hope when our dreams have been broken
and ask for faith when our Heart has been sucked dry

yo soy bonita
and to say it
and to feel it
and to convince you of it
is truly revolutionary.




Composición fotográfica de Fábián Gábor.


Poema reproducido con permiso de la autora.

martes, 28 de septiembre de 2010

Agradecieron su suerte

la suerte de ser queridos
la suerte de encontrarse
admirando en el otro
lo que en cada uno existía

agradecieron su suerte
y fueron felices en sí mismos
y en la felicidad del otro

agradecieron su suerte
la suerte de ser transparentes
la suerte de ver agua clara
la suerte de ser entendidos
en lo mas sublime y lo más terrible

agradecieron su suerte
la suerte de encontrarse
después de una larga caminata
la suerte del pasado la del futuro
la de seguirse a partir de ese momento

agradecieron la suerte
de haber caminado mucho.
 Fotografía de Alexandre Buisse.

lunes, 20 de septiembre de 2010

Dragon

by Oana Avasilichioaei
(escucha a Oana leer el poema aquí
1
It wanted a mortem profundam.
Not a death-reeking immortality,
aunts and fathers crying over photographs
smudged with the smell of Augustus at the summer cottage,
not a death the colour of the tailor’s skin
when he spoke of babies at the village wedding.
No.
Death absolute, erased, complete.
No imprints, no etchings, memories, nothing.

2
The blue-eyed wife tried to bribe it,
fed it cornmeal with red onions and feta,
let it take a swig of slivovitz spiced
with peppercorns and two swigs of her breast.
I want my man back, she begged.
It tossed a bone and asked,
Why want him when you can have me?
She spat in his face, cursed profanities
in God’s name and his genitals’,
so he grabbed her wrists,
squeezed just enough. Listen,
you wasted woman, I have eaten God.

3
It listened to its stomach rumble,
move and contract, noisy
like the tumble of steel and brick
at a demolition site: it fell in love
with the sound of its stomach rumbling,
so youthful it laughed for love.

4
From the dragon’s cookbook:

For breakfast, eat diseases.

At lunch, outlaw street children,
the handicapped and gypsies.
And do away with light. Excluding times
when foreign dignitaries visit, export
electricity from eight to six each day.

Dinner, always serve it late.
Something light, tasty, perhaps the tulips
thrown to you from the roaring crowds.
Except on Sunday nights.
Concoct a book of speeches
given at various functions that week.

Late-night snacks?
Never. They upset the stomach.

5
The fever lasted years.

Laughing, the dragon cursed through the country, like an ocean
scrubbling laundry with a tornado.

It tried alchemy, suddenly ardent for old wisdom:
mix cow’s milk, freshly squeezed,
horse shit and a parsley leaf,
spit flames and turn to gold.

It saw itself
in itself, innumerable reflections
in a street paved with glass.

Then one day, tired of this mirage,
his head feverish with noisy beggary, he kicked
and shattered.

6
I am your oracle, it spoke,
your visionary child. Come,
and I will take the weariness
out of your mouth, lift it from your tongue.

This life unnerves you,
this rotting sea where a swim
is a prolonged drowning,
this interrogating light. I wait,

beneath the lamp. Lampposts
are good to visit. In their shadows,
snowflakes falling on snow
are large flies scurrying along the ground.

7
“Let me tell you about freedom.
Freedom is a walk to the corner bakery
to buy all the bread you could possibly want,
bread in all shapes, sizes, flavours.
Freedom is turning on the tap in your house
To have hot water flow out
anytime, day or night.
Freedom is coming home in winter
to find light and heat.
Freedom is going to parades
because you want to.
Freedom is volunteer work
done for pleasure.
Freedom is political jokes in newspapers,
on radio, seen on TV.

It’s expensive, voluptuous, freedom.
So while you lie on your bed
staring at the ceiling fan,
consider this:
you can’t afford it.”

8
Romania. It squeezed her dry.
They wanted it to weep with poppies,
but it bathed in golden tubs full of milk,
it deflowered clouds and fields,
it deflowered villages.

9
Dragon began in taverns,
for it wanted drunkards to sing its glory.

Then it moved to schools
because it liked to watch children
adore its picture on textbook covers.

Next it contacted the foreign media.
The country is mine, it told them. I’ve improved it,
made it great, colossal. Colossal!

Disguised as a beggar, urged on
by a touch of nostalgia,
it caught an old woman by a church door.
She dropped a coin in the wishing-well.
It stopped her and held out the cup of its hand.
She pretended not to notice, tightened her headscarf.
It followed her in.
What do you want, you good-for –nothing? she asked.
What do you want, old woman?
Get away you fool! I come for God
to pray that my family is spared.

10
I am the masquerade, the railing
through which your fingers slip. I am the circle,
unfinished because you refuse to end me.
I am the itch
between your shoulder blades,
a day that never begins.

You hunch over an empty sack
and your back moves against my palm
with your hurried breathing. (This breathing;
such a peculiar habit you have.)

The day is waning.
Fields! Awake!

You try to fill the sack with peonie and livid grains.
You don’t notice that the burlap has worn itself thin
by endlessly pleading with you; the rub of grain
that will not sprout. But you don’t listen. Instead
you leave a trail of grains and peonies behind you.
You never listen.



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Poema de Oana Avasilichioaei. Reproducido con permiso de la autora.

viernes, 10 de septiembre de 2010

Un sentimiento de isla

es un sentimiento de paz
es una sensación de libertad
es la necesidad
de sentirse rodeada de mar

un sentimiento de isla
es desear que las estrellas te cubran
es escuchar a las aves
que llegan como augurios
desde el continente

un sentimiento de isla
es sentirse parte de la tierra
parte del mar
es perder un rostro
y encontrar un corazón
es conocer un cuerpo
al subir una colina
al saltar de un acantilado
es dejar en libertad al espíritu
al mirar el cielo
al sentir el viento
al volar

un sentimiento de isla
es conocer a la vida y a la muerte
cada día que pasa
es sentir como propio
el olor a la hierba
el olor a la sal
es olvidar de pronto
el sexo
la edad
y verse como isla
en medio del mar.